Иргий, 62 - 26 января 2012 20:34

Иногда пишешь сообщение... не руками пишешь, душой. Нажимаешь "отправить" и сердце мелкой дробью где-то в горле. А потом останавливается и камнем в живот.
Она прочитала, но не ответила… Такое чувство, что кусочек души человеку протягиваешь, а он тебя лицом в грязь.
Ты вытаскиваешь из своих мыслей красивые слова, окуная их в пену облаков, и отправляешь в письмах к ней. Скучаешь.
Ты пьешь серость будней и употребляешь солнечные витамины,в надежде на свежеиспеченное тепло... Грустишь...
Ты вырезаешь из неба её тень и ищешь в глазах у прохожих её отражение. Забываешь.
Живешь строчками из песен и общаешься заученными фразами. Других не замечаешь...
Ловишь ресницами бумажный дождь и на крыше откровенничаешь с небом. Понимаешь… а письма приходят обратно. Запечатанные. А из перемазанных клеем уголков конверта торчат остатки облаков и твоих чувств...