Вира за оскорбление реальности - память.
Воспоминания, которые играют с тобой, как котенок с клубком шерсти.
Кто я?
Коридор с тысячами дверей. Запертых. Опечатанных.
...А когда эти двери открываются, то понятие "я" становится настолько не ясным и расплывчатым...будто дым неизменных сигарет вечером... И не важно ничто, что казалось жизненно необходимым.
Дверь. Сорванная пломба. Свет-вспышка, звук...:
[I]Цветы в полисаднике. Она любила анютины глазки и ночную фиалку. Хоть и не видела ярких лепестков первой и бледных, сероватых даже соцветий второй.
Она любила рассвет и запах ветров, залетающих к ней на чашечку кофе...холодного и с имберем.
Любила кошек...может быть, за то, что они любили ее.
Она мечтала о Любви и знала, что ее не будет...и продолжала мечтать долгими зимними ночами, сидя на полу...на мягких ворсах ковра и слушая тишину.[/I]
Память...