Avatar, 36 - 8 октября 2008 19:58

Реальная иллюзия
За окном снова капает дождик…. Помнишь, как в детстве, когда ты впервые влюбилась. Влюбилась, чтобы впервые понять, как прекрасна молодость, чтобы научиться делить свою душу с кем-то ещё.… Не беда, что всё пролетело так быстро. За первой влюблённостью вторая, за второй третья. Ну, вот и всё. Говорят, Бог любит троицу. Тройка неудачных романов, кончавшихся маленькой болью, маленькой печалью, маленькой смертью.… Помнишь, как ты, крошечная и одинокая, сидела на огромном подоконнике, обхватив руками, колени и смотрела на грязные клочки туч, разбросанные по телу горных цепей и изливавшиеся пресными слезами майского дождя…. Ты подумала тогда, что не умеешь любить. Может, это дано не каждому? А может, 17 лет – это слишком рано, чтобы понять жизнь. Тебе казалось, что ты болеешь, болеешь неизвестной науке болезнью, имя которой – холодность. А может, причиной этой холодности были мужчины. Трое. Три кинжала в одной спине. Трижды униженное чувство. Трижды попранное самоуважение. Три мольбы вернуться. Три отказа страдать. Три перевёрнутых страницы…. А потом…. Тёплым летним вечером пришёл Он. Вошёл не постучавшись, взял из хрустальной шкатулки едва бьющееся сердце и, не попрощавшись, снова ушёл. Что это было? Как будто ветерок, доносящий эхо далёких голосов, которое ты не успела уловить…. Ты не уловила самый важный момент своей жизни – а когда бросилась к шкатулке, было слишком поздно…. Она была пуста. И только маленькие капельки крови алели на хрупких стенках. И ни его, ни сердца.
Ты сидишь на подоконнике, уткнувшись носом в холодное стекло, и неподвижно смотришь на белую пелену танцующих за окном снежинок, изредка приветственно бьющихся в окно…. И на душе так холодно. Сотня тысяч километров отделяют тебя и твоё сердце. А рядом, тут же, на подоконнике, стоит пустая шкатулка. Бросаешь взгляд в сторону и видишь, как шкатулка наполняется пресной, грязно-жёлтой водой. Это сон? А может сумасшествие? Но, вода достигает краёв и натыкается на крышку. ... Превращается в грязный, мутный лёд…. Тупая боль в груди – ты громко, жадно, на всю глубину хватаешь ледяной воздух и ощущаешь глухой удар… потом ещё один, а за ним ещё, и ещё…. Тук-тук-тук-тук…. Не может быть…. Ты чувствуешь сердце.… Но как же шкатулка? Грязно- жёлтая глыба льда зловеще смотрит на тебя своей целиной… И перед глазами отчётливо проносится картина…. Полдень… Угрюм-река… Одинокая фигура в синем размахивается и швыряет что-то маленькое, тёмное и кажется живое в грязно-жёлтые воды…. Крошечная воронка сливается с неподвижной поверхностью и затягивается льдом… Грязно-жёлтой коркой в твоей шкатулке…. Фигура растворяется в снежной бесконечности январского города… С нечеловеческим криком ты размахиваешься и рукой разбиваешь шкатулку. … Осколки бьются о стены, впиваются сотней иголок в пушистый ковёр, по запястью стекают два багровых ручейка …. У твоих ног лежит лишь грязно-жёлтая глыба мифического льда…. Слишком тепло… ты закрываешь глаза, считаешь до двух и распахиваешь пушистые ресницы…. Ни осколков, ни грязной лужицы у ног, и только крошечная крупа шелковистого снега пудрой осыпается на карниз.… Это был сон? Но ты знаешь, всё кончено…. Ты больше не вернёшься…
И за годом пройдут года, и за рубцом заживёт рубец, за швом затянется шов…
Ты сидишь на огромном подоконнике и сверлишь взглядом безмолвную тишину октябрьской ночи… День рождения? Кому это интересно? А рядом стоит шкатулка. Прозрачная шкатулка, прозрачного хрусталя…. Шкатулка, подаренная бабушкой…. Точь-в-точь разбитое прошлое. Снова рядом… Ты зловеще улыбаешься одинокой звезде, сияющей в буром небе.… А неподалёку вспыхивают ещё две звезды… две и одна….. одна и две…. Созвездие? Да, но созвездие двух звёзд.… И одна полярная.
Сколько прошло? Год? А может быть больше. …
Мартовская оттепель…. Ты сидишь на огромном подоконнике, слегка склонив голову набок, смотришь на грязные ручейки , спускающиеся по грубому асфальту весенних дорог…. Краем уха ты услышишь лёгки скрежет по дереву входной двери…. Не спеша, в предчувствии чего-то уже знакомого и изведанного, с щемящей болью внутри, ты, вопреки всем своим принципам, не смотришь в глазок и просто толкаешь незапертую дверь …. И на пороге видишь его, вымокшего и растерянного, простирающего к тебе раскрытые ладони, на которых лежит твоё собственное сердце, и только грязно-жёлтые струйки стекают на грубое тело кафельного пола. И вся жизнь проносится перед глазами, всё то хорошее, что пережито вместе и всё то, что пережито ними, всё то, о чём ты смеешь только мечтать.
«Прости, маленькая, но это моё…» . Ты безмолвно шевелишь губами, пытаясь крикнуть своё последнее «нет», ты видишь как он разводит ладони, и ледяным осколком твоё сердце соскальзывает , разбиваясь о бетон звенящей тишины, во второй и в последний раз…. «Прости, ты во всём виновата сама»…..

• 
• 
•