Marta, 63 - 14 января 2009 20:42

Промозглый ноябрьский вечер… Конец рабочего дня… Холодный ветер. Мокрая брусчатка. Дождь. Мусор. Остатки листьев. Мокрые хризантемы в руках у старушек… Безразличная, уставшая толпа. Окурки мимо урны. Скорее нырнуть в манящий свет привокзального супермаркета. Лица безлики… мужские… женские… Пустота в глазах…
Стена супермаркета смотрит на стену касс дальнего следования. Небольшая темная площадь, труба - продуваемая ветром…
Непонятно откуда… Ниточкой… нежные звуки… тот самый вальс,…который, стремясь набрать силу, только ускоряет движение,… а потом замирает, …исчезает, так и не договорив…
Она стояла у стены … или не стояла, а просто была… просто казалась… Тоненькая, ...легкая... порыв холодного ветра мог унести ее вслед вальсу… Огромные, лунные глаза… Длинные волосы … раздувает ветер… Замерзшие, прозрачные пальчики на флейте… нежная пронзительность ТОГО вальса… Мелкие монетки в чехле от флейты…
Ее уже не видно… только звук того самого… проникающего в душу вальса… все тише… Стоянка маршруток… шум,… и где-то в воздухе замирающая мелодия.
Что это было?... Воспоминание?… Легкий аромат, давно забытого прошлого?...

• 
• 
•