Такое ощущение что я сейчас умерла и с высоты птичьего полета смотрю на свою жизнь. Те с кем я была, тех кого я любила, наши отношения, мои слова, их действия. Эмоции, воспоминания. Это все как в пыли или в дымке, но оно есть, как старая ваза, про нее забыли но она существует, живет сама по себе. Так и наши воспоминания. Они есть и они почти материальны. Их нельзя вычеркнуть, выбросить. Да и забыть нельзя. И вот сижу я на облаке и смотрю я вниз на все это и думаю. Что то было, так что то не так, работу над ошибками делаю, только ни кто уже ее не проверит, так, для себя. И кажется, а зачем тогда было все прекращать? Ведь жили же и так как то. А потом вроде посмотришь и надо было. И вот сидишь потом через лет ***ть и думаешь о том чего уже не существует, и так это интересно и оторваться невозможно. А внутри все переворачивается, как будто переживается заново, или как в часах когда старую пружину заводят, вспоминаешь и то что чувствовал и чувствуешь, хотя по всем законам уже чувствовать этого не можешь, не должен не имеешь права. А потом годам к 40, ходят по улицам такие «старые часы» и сыпется из них «песок воспоминаний» и ни чего ни кто из нас с этим поделать и не может. Таков уж человек.
